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的沙哑,眼神迅速清明,戒备像一层薄冰覆上他的脸。他站起身,动作幅度不大,却微妙地挡在了钢琴和肖聿年之间。
“门没关。”肖聿年说,语气平淡,“我听到声音,过来看看。”
“我睡着了。”钟晚简短地解释,抬手揉了揉后颈——那个动作让“焚”字刺青又显露出来一瞬。他似乎意识到什么,放下手,拉了拉衣领。“抱歉,吵到你了?”
“没有。”肖聿年目光扫过钢琴,又回到钟晚脸上,“你会弹琴?”
钟晚沉默了两秒。“会一点。”
“这钢琴很久没人碰了。”肖聿年说,自己都不知道为什么要提这个,“琴弦可能锈了,音也不准。”
“调过了。”钟晚说,语气依旧平淡,“下午请人来调过音。”
肖聿年一怔。他没想到钟晚动作这么快,更没想到他会专门找人调一架不属于自己的旧琴。一种复杂的感觉涌上来——是恼怒?还是某种被侵饭了隐秘领域的刺痛?他说不清。
“合同里写了,”肖聿年听见自己的声音硬邦邦的,“房间内原有家具可以随意使用,但重要物品需经房东同意。”
钟晚抬眼看他,黑色的眼睛里没什么情绪。“这架钢琴……是重要物品?”
空气凝滞了片刻。
“……不是。”肖聿年最终吐出两个字。他转身走向门口,“早点休息。记得关门。”
“肖先生。”钟晚忽然叫住他。
肖聿年停下脚步,没回头。
“你听过它被弹响的声音吗?”钟晚问,声音很轻,几乎要融进月光里。
肖聿年手指无意识地蜷缩了一下。“没有。”
“那你想听吗?”
这句话像一颗石子投入死水,漾开的涟漪无声却剧烈。肖聿年缓缓转过身。钟晚仍站在钢琴旁,月光将他半边身子镀上银边,另外半边隐在阴影里,像一幅残缺的肖像。他的表情很平静,仿佛只是随口一问。
“今天太晚了。”肖聿年听见自己说,“改天吧。”
他拉开门走了出去,轻轻带上门。走廊重新陷入昏暗,只有自己手里的啤酒罐渗出冰凉的水汽,顺着指尖往下滴。
回到四楼自己的住处,肖聿年开了一罐啤酒,靠在阳台栏杆上慢慢喝。夜色深沉,远处零星灯火明明灭灭。他脑子里反复闪现那个画面——月光,钢琴,后颈的刺青,还有那句“你想听吗”。
荒唐。他在心里嗤笑一声。一个才搬进来半天的租客,一架尘封二十多年的旧琴,一场莫名其妙的对话。
可当他闭上眼睛,耳边却似乎真的响起了钢琴声。不是记忆中母亲弹奏的悠扬古典乐,而是某种更激烈、更破碎的旋律,像那个“焚”字一样,带着烧尽一切的决绝。
那一晚,肖聿年果然又失眠了。
第2章
第二天清晨,肖聿年被一阵钢琴声吵醒。
不是幻觉,是真真切切从楼下传来的琴音。旋律急促密集,像暴雨敲打窗棂,又像某种被困住的兽在冲撞牢笼。肖聿年猛地坐起身,看了一眼床头闹钟——六点零七分。
他套上外套下楼,走到三楼时琴声更清晰了。门依然没关严,留着一道缝。肖聿年透过门缝看见钟晚坐在钢琴前的背影。他穿着昨天的灰色短袖,背脊挺直,肩膀随着弹奏的动作微微起伏。晨光从东窗洒进来,给他周身轮廓镀上一层毛茸茸的金边。
肖聿年没有推门,就那样静静站在门外听着。
他不懂钢琴,但能听出这曲子里的东西——压抑的愤怒,挣扎的痛楚,还有某种近乎悲壮的渴望。音符在高朝处迭起、炸裂,又陡然坠落,陷入一片低沉徘徊的和弦中。钟晚弹得很投入,手指在琴键上飞舞跳跃,时而重重砸下,时而轻抚而过。
最后一个音符落下时,钟晚的手指还悬在琴键上方,微微颤抖。房间里一片寂静,只有晨曦在尘埃中缓缓流转。
肖聿年推开了门。
钟晚闻声回头,脸上没什么意外,只有运动后的薄汗和尚未平复的呼吸。“早。”他说,声音有点哑。
“早。”肖聿年走进房间,目光扫过钢琴,“这是什