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缝合人朝王旭走过来。
他的步子很怪。左脚迈出去，右脚拖过来，像一条腿比另一条短。缝线在他的皮肤上晃动，一根一根，像活着的虫子。每走一步，身上的皮就皱一下，有的地方鼓起来，有的地方凹下去，像一件不合身的衣服。
大伯举起桃木剑，挡在王旭前面。
“别动。”黑衣人伸手拦住他，“你打不过他。”
“那怎么办？”
黑衣人没回答。他看着那个缝合人，看着他一瘸一拐地走近。
缝合人在王旭面前三步远的地方停下来。他的头歪着，脖子上的缝线绷得很紧，像随时会断。两个黑洞洞的眼眶对着王旭。
“小孩。”他说。声音不是从嘴里出来的，是从喉咙里挤出来的，像漏气的皮球，“你能看见我？”
“能。”王旭说。
“你不怕我？”
“怕。”王旭说，“但你没想伤我。”
缝合人歪了歪头。那个动作不像人，像狗听到声音时的反应。
“你怎么知道？”
“你走过来的时候，手是垂着的。”王旭说，“你要是想伤人，手会抬起来。”
缝合人低下头，看着自己垂在身侧的手。手指蜷着，指甲发黑。他慢慢抬起右手，举到王旭面前。手在发抖。
“这只手不是我的。”他说，“它不听我的话。我让它抬，它不抬。我让它放下，它不放。”
王旭看着那只手。手背上有一条很粗的缝线，从手腕一直缝到指尖。缝线周围的皮肤发黑，像是坏死了。
“是谁缝的？”
“先生。”
“你想让我帮你？”
缝合人的身体震了一下。缝线绷得更紧了，有几根崩断了，掉在地上，像死掉的蚯蚓。
“你能帮我？”他的声音变了，不再是漏气的皮球，而是颤抖的、带着哭腔的声音。
“我不能。”王旭说，“但我能帮你找到他。”
缝合人沉默了很久。他站在那里，歪着头，像一尊破掉的雕塑。
“他在最里面。”缝合人说，“过了所有的柱子，有一扇门。他在门后面。”
“你怎么知道？”
“因为我从那里出来的。”缝合人说，“他缝完我，把我放在这根柱子里。我在柱子里待了很久。能看到他走来走去。能听到他说话。”
“他说什么？”
缝合人的身体又开始抖。这次抖得很厉害，缝线一根一根崩断，掉了一地。
“他说——他说他还要缝更多的人。他说他要缝一个永远不会死的人。”
黑衣人往前走了一步。
“他还说了什么？”
缝合人转向黑衣人。两个黑洞对着他。
“他说你是他缝得最好的一个。”缝合人说，“他说你身上的零件最多，活的时间最长。他说等他把你抓回去，他要拆了你，重新缝。”
黑衣人的手攥紧了拳头。指甲掐进肉里，黑色的液体又滴了下来。
“他还说了什么？”黑衣人又问了一遍。
“他说——”缝合人的声音越来越小，像在自言自语，“他说他需要一个小孩的眼睛。小孩的眼睛干净，缝上去不会烂。”
王旭的后背一阵发凉。
“他想要我的眼睛。”王旭说。
缝合人点了点头。
“他在里面等你。”
大伯把王旭往后拉了一步。
“我们不去了。”大伯说，“回去。”
“来不及了。”黑衣人说。
“为什么？”
黑衣人转身看向来时的路。手电筒的黄绿光只能照出去两三米，但那两三米里，灰在动。不是风吹的，是有什么东西在灰下面爬。
灰面上鼓起一个包，又塌下去。又一个包，又塌下去。像有什么东西在地下翻滚。
“它们醒了。”黑衣人说。
“什么东西？”
“柱子里的所有人。”黑衣人看向两排柱子。柱子的裂缝越来越大，石头一块一块往下掉。每一根柱子里都有人形的轮廓，在石头里挣扎，像被冻在冰里的鱼。
第一根柱子的缝合人已经退回去了。他靠在柱子上，身上的缝线断了大半，皮肤松松垮垮地挂在身上。
“你们走。”他说，“我拖住它们。”
“你一个人拖不住。”黑衣人说。
“能拖多久是多久。”缝合人转过身，面对其他柱子，“我本来就应该死。多活了这么久，够了。”
他张开双臂，挡在王旭和黑衣人面前。身上的缝线一根一根飞出去，像蜘蛛丝一样粘在旁边的柱子上。柱子上的裂缝被缝线拉住了，不再扩大。里面的人形挣扎得更厉害了，但出不来。
“走！”缝合人大喊。
他的声音不像人了。像是很多个人在同时喊。
黑衣人抓住王旭的手腕，往大厅深处跑。大伯跟在后面。三个人在柱子之间穿行，脚下踩着碎石和灰。
身后的柱子发出噼里啪啦的声音。石头裂开，缝线崩断，有人从里面爬出来。
但王旭没有回头。
他听到很多脚步声。一瘸一拐的，一步一拖的，在地上爬的。那些声音越来越近，越来越密。
“快！”黑衣人在前面拽着他。
王旭跑得气喘吁吁。拖鞋早就扔了，光脚踩在碎石上，脚底被割破了，火辣辣地疼。但他不敢停。
前方出现了一扇门。
不是石门。是木门。很旧，漆都掉光了，露出木头本来的颜色。门上没有把手，没有锁孔，只有一个凹槽——和令牌一样的凹槽。
黑衣人从口袋里掏出一块令牌，塞进凹槽。
咔嗒。
门开了。
他推门进去。王旭跟进去。大伯最后一个，他进去之后转身想把门关上。
一只手伸了进来。
惨白的，手指很长，指甲发黑。那只手抓住了门边，往里扒。
大伯举起桃木剑，狠狠砍在那只手上。
“啪！”
剑断了。手也断了。半截手指掉在地上，还在动。
大伯用力把门推上。
咔嗒。门锁了。
门外传来拍打声。一下，两下，三下。然后是一个人的哭声——不，是很多人。男女老少，混在一起，像合唱。
王旭靠在墙上，大口大口喘气。脚底的血渗出来，踩在地上，留下一个个红印子。
“你的脚。”大伯蹲下来。
“没事。”王旭咬了咬牙。
黑衣人站在门边，耳朵贴着门板，听了一会儿。
哭声越来越远。最后消失了。
“它们走了。”黑衣人说。
王旭慢慢站起来。脚疼得厉害，但他忍着。
他抬起头，看这扇门后面的世界。
不是大厅。不是通道。是一个房间。不大，像一间普通的卧室。有床，有桌子，有椅子。桌上放着一盏油灯，灯芯烧着，火苗很小，发黄的光。
房间的一角，有一个人。
背对着他们，坐在椅子上。
穿黑袍。
王旭见过他。在中药铺门口，在安福巷的楼道里。
先生。
他慢慢转过来。
帽子下的那张脸，半边是好的，半边是烂的。一只眼睛是黑的，另一只是一个黑洞。
“你来了。”他说。
他的声音不大，很平，像在打招呼。
“我等了你很久。”