第211章：擂台毒计，观众异变

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    第211章：擂台毒计，观众异变(第1/2页)
    第211章：擂台毒计，观众异变
    晨光刚把擂台木板晒出一层浮灰，陈长安的剑尖还悬在半空。
    对面那名八大门派的弟子喘着粗气，右臂衣袖裂开一道口子，血顺着小臂往下淌。他咬牙举剑，剑身嗡鸣不止，显然是到了强弩之末。台下人头攒动，山河社这边喊声压过一片，新来的、老的，都踮着脚往前挤，连后山坡上都站满了人。空气里混着汗味、尘土和香烛烧过的焦气，热得人脑门发胀。
    陈长安没急着出手。他脚下踩着一块被太阳晒得发白的青砖，左肩微沉，像是在等什么。
    就在这时，前排一个穿粗布短打的老汉突然“呃”了一声。
    声音不大，但很怪，像是喉咙被人掐住又松开。他原本正仰头看擂台，下一瞬眼珠猛地往上翻，瞳孔缩成针尖，鼻孔里渗出两道血线。旁边妇人刚递过去的一碗茶水“啪”地摔在地上。
    老汉喉咙里发出“嗬嗬”的响，双手往前一扑，直接咬住了身边汉子的肩膀。那汉子惨叫都没来得及，整个人被扑倒在地，衣服撕裂，皮肉外翻。
    “疯了！这人疯了！”有人吼。
    可还没等周围人反应，第三个人抽搐起来，接着是第四个、第五个。他们不说话，不动手求救，全都双眼赤红，嘴角流沫，见人就扑，见肉就啃。一个孩子被母亲抱起想跑，身后那人手脚并用爬过来，一口咬在她小腿上，血顿时染红了裤管。
    人群炸了。
    推搡、哭喊、踩踏，前排的人往中间退，中间的撞向后方，香案掀翻，供果滚了一地。有人想跳墙逃，却被后面涌上来的人潮硬生生推回场内。那些已经变了眼神的，不管认不认识，抓住就撕，连同伴都不放过。一个少年被三个红眼的壮汉按在地上，脖子一歪，喉管就没了。
    陈长安收剑。
    不是慢了，是快到了极致。就在第一声惨叫响起的刹那，他的余光已经扫过全场，脚底发力，后跃三步，靴跟稳稳落在擂台中央。那名八大门派的弟子还举着剑，愣在原地，不知该攻还是该防。
    “下来。”陈长安低喝。
    那人没动。
    陈长安没再重复。他站在高处，视线压过混乱的人海。三百步内，至少五十人已彻底失控，四肢着地爬行，嘴里发出野兽般的低吼；另有上百人正在抽搐，有的抱着头撞墙，有的跪在地上抠自己的眼睛；更多人还在奔逃，但每冲出去几步，就会被新的疯人拖倒，转眼间也成了红眼的一员。
    这不是病。
    也不是蛊。
    他袖中手指微动，【天地操盘系统】无声浮现：
    **“群体气运波动：剧烈震荡，负面情绪值飙升97%”**
    **“生命体征异常覆盖率：已达63%，趋势持续上升”**
    数据一闪即逝，但他已经明白——这毒早埋下了。不是喝的水，也不是吃的干粮。是香。是座椅上的漆。是那些从八派带来的引火纸条，点着后冒出的青烟。它不致命，也不立刻发作，而是潜伏在人体里，等某个信号触发，比如一声钟响、一阵鼓声，或者……比武开始时的第一滴血。
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    难怪报名那天，执事弟子回报有几个人眼神发直，问话不应。当时只当是紧张过度，现在看，那是毒素已在体内蓄积。
    台下的疯人已经开始往擂台上爬。
    木梯被踩断一根，立刻有人用手扒着边缘往上蹭，指甲在木头上刮出刺耳声响。另一个从倒塌的旗杆翻上来，嘴里还叼着半截布幡，落地就朝最近的八大门派弟子扑去。那人惊叫挥剑，削掉他半边耳朵，可血一溅，他自己也晃了晃，眼底闪过一丝猩红。
    陈长安盯着那一幕。
    不是所有人都会变。有些人吸入得多，有些人少。有些人天生抗性高，有些人经脉闭塞反而躲过一劫。但这不是重点。
    重点是，谁都能看出——这场祸，是从山河社的擂台开始的。这些百姓，是在陈长安主持的比武大会上发狂伤人的。无论真相如何，只要有一半人活着走出去，传言就会变成：“山河社设局害人，陈长安借比武散毒。”
    名声毁了，万人来投的心也就散了。
    这才是真正的杀招。
    他缓缓抬眼，望向台下那片沸腾的混乱。火把倒了，点燃了席棚，黑烟滚滚升起。有人抱着尸体嚎啕，有人还在徒劳地喊“救人”，更多的人已经被撕碎，血浸透了黄土，像一场无人主持的祭典。
    八个门派的弟子已经退到擂台一角，背靠背站着，剑指四周。他们不再看他，也不敢轻举妄动。其中一人嘴唇发抖，显然也怕自己下一秒就会倒下。
    陈长安站在中央，衣袍未乱，剑未出鞘。
    他知道这是毒计。
    他也知道，幕后之人要的不是他的命——是要他亲手建立的一切，在众目睽睽之下，被无辜百姓的血污彻底玷污。
    风从北方吹来，带着血腥和焦糊味。
    他没动。
    台下的疯人越来越多，攀上擂台的人已有十几个。他们不攻击他，像是本能里还残留着对“高台者”的畏惧，反而扑向那些手持兵器的八大门派弟子。一人被扑倒，立刻被三四张嘴同时撕咬，骨头断裂的声音清晰可闻。
    陈长安的目光扫过每一双赤红的眼睛。
    没有恐惧，没有愤怒，只有一种冷到底的清醒。
    他忽然想起昨夜巡查营地时，那个梦中呢喃“我不是叛徒”的年轻人。也想起初级营里抱怨阵法难练的汉子。他们都在这里，在台下，在台上，在逃的、死的、疯的。
    而这一切，从一开始，就被算进了别人的棋局。
    他抬起手，不是拔剑，也不是结印，只是轻轻拂去袖口沾上的一粒灰尘。
    擂台木屑未清，血迹未干。
    疯人仍在攀爬，惨叫未歇。
    他站在那里，像一尊未出鞘的刀。

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