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第92集：最后的对话(第1/2页)
第92集：最后的对话
又过了几天。向德宏发现林世功变了。他说不上来哪里变了，可他感觉到了。林世功的话变少了，不是不想说，是好像该说的都说完了。他不再像以前那样，一坐下来就铺开纸写长文。他坐在窗前，望着外面，一坐就是半天。他的眼睛还是亮的，可那光亮和以前不一样。以前是火，现在是一潭深水里的光——安静，沉静，像秋天的月亮。
向德宏端着粥走进他的房间，在他对面坐下。“林世功，你在想什么？”
林世功笑了笑。“没什么。在想家。”
“想家？”
“想琉球。想久米村。想我小时候住的那间老房子。”他的声音很轻，轻得像在说一个梦，“那间房子很大，院子里种着一棵榕树，夏天的时候，我们坐在树下乘凉。我爹给我讲书，我娘在旁边织布。那时候觉得日子很长，一辈子都过不完。”
向德宏没有说话。他想起自己的家。他不敢想。一想就停不下来。
“林世功，”向德宏说，“等事情办完了，我们一起回去。”
林世功看着他。“大人，您觉得还能回去吗？”
向德宏没有回答。
林世功没有追问。他站起来，走到窗前，推开窗户。冷风灌进来，吹得桌上的纸沙沙响。他站在那里，望着外面灰蒙蒙的天。“大人，我在北京读书的时候，先生讲过一句话——‘士不可以不弘毅，任重而道远。’那时候我不懂。现在我懂了。可懂了又怎样？懂了，也做不了。该做的事，做不成。该走的路，走不完。”
向德宏站起来，走到他身边。“林世功，你不要说这种话。我们还没到那一步。”
林世功转过身，看着他。“大人，我们到了。分岛方案搁置了，可没有拒绝。朝廷不签字，可也不说不签。我们写再多的信，跪再久，也改变不了什么。陈大人、张大人在里面帮我们说，可他们也只是一个人。他们拦不住大势。”
向德宏看着他。林世功的眼睛很亮，亮得像那天夜里在那霸港的星星。那亮光里没有怕，只有一种说不清的东西。不是勇敢，是认命之后的坚定。
“大人，”林世功说，“您答应我一件事。”
“什么事？”
“如果我有一天不在了，您要继续走下去。不能停。不能因为我不在了，您就不走了。您还有林义，还有郑义他们，还有福州那些等着您回去的人。”
向德宏的心猛地跳了一下。“你要去哪里？”
林世功笑了笑。“哪里也不去。就在这儿。在北京。”
向德宏看着他，看了很久。他想说什么，可喉咙像被什么东西堵住了。
“林世功，”他说，“你不要做傻事。”
林世功看着他。“大人，我不会做傻事。我做的每一件事，都是我想好了的。我读了这么多年书，不是为了白读的。先生教我的，不是让我做个缩头乌龟。”
向德宏的手在抖。他伸出手，抓住林世功的胳膊。“你答应我，不管想好了什么，都要先跟我说。不许瞒着我。”
林世功沉默了一会儿。“好。”
那天下午，林义拄着木棍走进来。他的腿还是肿着，可他已经能不用人扶自己走了。他走到林世功面前，把手里的一张纸递给他。
“林世功，你看看这首诗。我写的。”
林世功接过来，看了一遍。纸上写着：
“廿年定省半违亲，自认乾坤一罪人。老泪忆儿双白发，又闻噩耗更伤神。”
林世功看完，抬起头。“你写的？”
林义点头。“写得不好。可我想写。”
林世功把纸还给他。“写得好。只是——太悲了。”
林义低下头。“林世功，你说，我们还能活着回琉球吗？”
林世功没有回答。他走到窗前，望着外面。街上有一个老头推着车卖白菜，扯着嗓子吆喝。那声音又粗又哑，在风里飘着。
“林义，”他说，“回不回得去，不重要。重要的是，我们有没有让琉球被人记住。有没有让朝廷知道，琉球不是可以随便扔掉的。”
林义攥紧了木棍。“可我们做了这么多，他们还是不知道。还是不管。”
林世功转过身，看着他。“他们会知道的。总有一天。”
那天夜里，向德宏没有睡。他坐在桌前，把那张海图摊开。那些红线在灯光下泛着暗红色的光。他看了很久，然后把海图卷起来，放进怀里。他听见林世功在隔壁屋里走动的声音，很轻，很慢，像是在收拾东西。他听见木箱打开的声音，纸页翻动的声音。他听见林世功在低声念着什么，听不清。他听了一会儿，然后闭上眼睛。
他不知道，林世功在隔壁屋里，把所有的信都翻了出来。一封一封地看，一封一封地折好。他把那篇长文又看了一遍，改了几个字，又看了一遍。然后他把那张纸折好，贴进怀里。他从箱子里拿出一件干净的棉袍，换上。那是他最好的一件衣服，是来北京时做的，只穿过两次。一次是去见陈宝琛，一次是去见张之洞。今天是第三次。
他对着桌上那面小铜镜，把头发梳好，把胡子理了理。他看着镜子里的人，看了很久。
“林世功，”他对自己说，“你准备好了吗？”
他没有回答。他把铜镜扣在桌上，吹灭灯，坐在黑暗中。他没有睡。他坐在桌前，把笔拿起来，又放下。拿起来，又放下。他的手在抖，可他的心很静。
他想起很多事。想起小时候在久米村，夏天在榕树下乘凉的日子。他爹坐在竹椅上，摇着蒲扇，给他讲《论语》。他娘在旁边织布，梭子穿来穿去，发出有节奏的响声。他想起1865年被选为官生时，爹娘在码头送他的样子。他娘哭得说不出话，他爹拍着他的肩膀说：“去吧，好好学，学成了回来报效琉球。”他点了点头，上了船。船开了，他站在船尾，看着码头越来越远，看着他爹娘的身影越来越小。他没有哭。他以为他很快就能回来。他以为他学成了，回去报效琉球，这辈子就算圆满了。他没有想到，他再也回不去了。
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他想起在国子监读书的四年，那些先生、那些同窗。先生讲《出师表》，讲到“鞠躬尽瘁，死而后已”的时候，声音哽咽了。他那时候不懂。现在他懂了。他想起同窗们在他离开时送他的情景。张家湾码头，柳树刚发芽，折柳赠别。有人说：“子叙，此去，当为琉球之诸葛。”他笑了，说他不敢。可他心里想，要是能成为诸葛，那是他一辈子的福分。谁能想到，十年之后他再回到北京，竟然要用性命来效仿武侯“鞠躬尽瘁”。
他想起那个冬天，在福州陈记茶行，向德宏坐在他面前，说：“你留下来。”他留下来了。他留到了现在。他想起林义，想起他拄着木棍跪在雪地里的样子。想起他写的那首诗——“古来忠孝几人全，忧国思家已五年。”他想起郑义、阿勇、阿力，那些年轻的脸，那些亮着的眼睛。
他站起来，走到窗前，推开窗户。外面很黑，没有月亮，星星也很少。风很冷，吹得他脸上发疼。他站在那里，望着那片黑沉沉的夜。
“琉球，”他轻声说，“我回不去了。可我的心，还在那里。我的骨头，会埋在北京。可我的魂，会飘回琉球。”
他闭上眼睛。风吹过来，把他的头发吹起来。他没有动。他站在窗前，站了很久。久到窗台上的霜花结了厚厚一层。
他想起先生教他的那句话——“士不可以不弘毅，任重而道远。”任重而道远。路很远，可他已经走不动了。不是不想走，是走不动了。他走了这么多年，从琉球到福州，从福州到北京，从北京到天津，从天津又回北京。他走了几千里路，写了上百封信，跪了无数个日夜。可琉球还是没有回来。他等不到了。他不想再等了。
他转过身，走回桌前。他铺开一张纸，拿起笔。他要写最后几句话。不是请愿书，不是长文，是写给向德宏的。他的手很稳，一笔一划，工工整整。
“向大人：弟今将去。非畏死，非轻生。实乃无力回天，唯有一死以报琉球。大人勿悲，弟之死，若能使朝廷多一分留意，使天下人知琉球未亡，则死得其所。大人珍重。弟林世功绝笔。”
他写完了，看了一遍。他把纸折好，放在桌上。他又拿起笔，写了几行字。那是他最后的诗。
“古来忠孝几人全，成败在天非我偏。一片丹心终不灭，千秋万世照青编。”
他写完了，放下笔。他把那两首诗从怀里掏出来，看了一遍，又看了一遍。他把它们和绝笔信摞在一起，用砚台压住。
他站起来，最后看了一眼这间屋子。桌子，椅子，床，窗外的夜色。他看了很久。然后他吹灭灯，推开门，走出去。
走廊里很暗，没有灯。他走过向德宏的房间，门缝里没有光。向德宏已经睡了。他在门口站了一会儿，听见里面均匀的呼吸声。他没有敲门。他怕一敲门，就走不了了。
他走下楼梯，走过院子，推开客栈的门。街上很冷，没有行人。只有风，只有落叶，只有远处更夫敲梆子的声音。他朝总理衙门的方向走去。他走得很慢，每一步都很稳。他的影子在月光下投在地上，瘦瘦的，直直的。
他走了很久。路上没有遇到一个人。整个北京城都在沉睡。只有他一个人醒着。他走到总理衙门口，停下脚步。那扇黑漆门关着，石狮子张着嘴，露出尖尖的牙。月光照在石狮子上，把它的影子投在地上，很大，很黑。
林世功站在那里，看着那扇门。他看了很久。他没有跪下。他把那首诗从怀里掏出来，最后念了一遍。
“古来忠孝几人全，成败在天非我偏。一片丹心终不灭，千秋万世照青编。”
他念完了，把诗折好，贴进怀里。他抬起头，看着那扇门。门还是关着。他看了很久。
“还我君王，复我国都，以全臣节，则功虽死无憾矣。”
他从腰间拔出刀。刀是短刀，是向德宏给他的那把。刀刃在月光下闪了一下，亮得像一截冰。他把刀横在脖子上，闭上眼睛。
他想起了向德宏。想起了他说：“你留下来。”他留下来了。他留到了最后。他想起了林义。想起了他拄着木棍跪在雪地里的样子。想起了他写的那首诗。他想起了陈宝琛，想起了张之洞，想起了那些帮过他们的人。他想起了一切。
他睁开眼睛。他的手没有抖。
刀刃划过喉咙的时候，没有声音。血喷出来，溅在石板上，溅在石狮子的身上。他倒下去，倒在血泊里。他的眼睛还睁着，望着那扇关上的门。
风从巷口灌进来，吹得他的衣角猎猎作响。月光落在他身上，把他的脸照得很白。他躺在那里，像一尊石像。
那两个兵愣住了。他们站在那里，张着嘴，一句话也说不出来。过了很久，一个兵转身跑进去。另一个兵站在那里，浑身发抖。
“死人了——死人了——”他的声音尖得变了调，在寂静的夜里格外刺耳。
没有人听见。整个北京城都在沉睡。
林世功躺在那里，一动不动。他的眼睛还睁着，望着那扇门。门没有开。可他已经不需要它开了。